Interpretação & amor

 

El espejo y la máscara (uma aula de poesia)

 

El espejo y la máscara

[Cuento - Texto completo.]

Jorge Luis Borges

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Librada la batalla de Clontarf, en la que fue humillado el noruego, el alto rey habló con el poeta y le dijo:

—Las proezas más claras pierden su lustre si no se las amoneda en palabras. Quiero que cantes mi victoria y mi loa. Yo seré Eneas; tú serás mi Virgilio. ¿Te crees capaz de acometer esta empresa, que nos hará inmortales a los dos?

—Sí, rey —dijo el poeta—. Yo soy el Ollan. Durante doce inviernos he cursado las disciplinas de la métrica. Sé de memoria las trescientas sesenta fábulas que son la base de la verdadera poesía. Los ciclos de Ulster y de Munster están en las cuerdas de mi arpa. Las leyes me autorizan a prodigar las voces más arcaicas del idioma y las más complejas metáforas. Domino la escritura secreta que defiende nuestro arte del indiscreto examen del vulgo. Puedo celebrar los amores, los abigeatos, las navegaciones, las guerras. Conozco los linajes mitológicos de todas las casas reales de Irlanda. Poseo las virtudes de las hierbas, la astrología judiciaria, las matemáticas y el derecho canónico. He derrotado en público certamen a mis rivales. Me he adiestrado en la sátira, que causa enfermedades de la piel, incluso la lepra. Sé manejar la espada, como lo probé en tu batalla. Solo una cosa ignoro: la de agradecer el don que me haces.

El rey, a quien lo fatigaban fácilmente los discursos largos y ajenos, le dijo con alivio:

—Sé harto bien esas cosas. Acaban de decirme que el ruiseñor ya cantó en Inglaterra. Cuando pasen las lluvias y las nieves, cuando regrese el ruiseñor de sus tierras del Sur, recitarás tu loa ante la corte y ante el Colegio de Poetas. Te dejo un año entero. Limarás cada letra y cada palabra. La recompensa, ya lo sabes, no será indigna de mi real costumbre ni de tus inspiradas vigilias.

—Rey, la mejor recompensa es ver tu rostro —dijo el poeta, que era también un cortesano.

Hizo sus reverencias y se fue, ya entreviendo algún verso.

Cumplido el plazo, que fue de epidemias y rebeliones, presentó el panegírico. Lo declaró con lenta seguridad, sin una ojeada al manuscrito. El rey lo iba aprobando con la cabeza. Todos imitaban su gesto, hasta los que agolpados en las puertas no descifraban una palabra. Al fin el rey habló.

—Acepto tu labor. Es otra victoria. Has atribuido a cada vocablo su genuina acepción y a cada nombre sustantivo el epíteto que le dieron los primeros poetas. No hay en toda la loa una sola imagen que no hayan usado los clásicos. La guerra es el hermoso tejido de hombres y el agua de la espada es la sangre. El mar tiene su dios y las nubes predicen el porvenir. Has manejado con destreza la rima, la aliteración, la asonancia, las cantidades, los artificios de la docta retórica, la sabia alteración de los metros. Si se perdiera toda la literatura de Irlanda —omen absit— podría reconstruirse sin pérdida con tu clásica oda. Treinta escribas la van a transcribir doce veces.

Hubo un silencio y prosiguió:

—Todo está bien y sin embargo nada ha pasado. En los pulsos no corre más a prisa la sangre. Las manos no han buscado los arcos. Nadie ha palidecido. Nadie profirió un grito de batalla, nadie opuso el pecho a los vikings. Dentro del término de un año aplaudiremos otra loa, poeta. Como signo de nuestra aprobación, toma este espejo que es de plata.

—Doy gracias y comprendo —dijo el poeta.

Las estrellas del cielo remontaron su claro derrotero. Otra vez cantó el ruiseñor en las selvas sajonas y el poeta retornó con su códice, menos largo que el anterior. No lo repitió de memoria; lo leyó con visible inseguridad, omitiendo ciertos pasajes, como si él mismo no los entendiera del todo o no quisiera profanarlos. La página era extraña. No era una descripción de la batalla, era la batalla. En su desorden bélico se agitaban el Dios que es Tres y es Uno, los númenes paganos de Irlanda y los que guerrearían, centenares de años después, en el principio de la Edda Mayor. La forma no era menos curiosa. Un sustantivo singular podía regir un verbo plural. Las preposiciones eran ajenas a las normas comunes. La aspereza alternaba con la dulzura. Las metáforas eran arbitrarias o así lo parecían.

El rey cambió unas pocas palabras con los hombres de letras que lo rodeaban y habló de esta manera:

—De tu primera loa pude afirmar que era un feliz resumen de cuanto se ha cantado en Irlanda. Esta supera todo lo anterior y también lo aniquila. Suspende, maravilla y deslumbra. No la merecerán los ignaros, pero sí los doctos, los menos. Un cofre de marfil será la custodia del único ejemplar. De la pluma que ha producido obra tan eminente podemos esperar todavía una obra más alta.

Agregó con una sonrisa:

—Somos figuras de una fábula y es justo recordar que en las fábulas prima el número tres.

El poeta se atrevió a murmurar:

—Los tres dones del hechicero, las tríadas y la indudable Trinidad.

El rey prosiguió:

—Como prenda de nuestra aprobación, toma esta máscara de oro.

—Doy gracias y he entendido —dijo el poeta.

El aniversario volvió. Los centinelas del palacio advirtieron que el poeta no traía un manuscrito. No sin estupor el rey lo miró; casi era otro. Algo, que no era el tiempo, había surcado y transformado sus rasgos. Los ojos parecían mirar muy lejos o haber quedado ciegos. El poeta le rogó que hablara unas palabras con él. Los esclavos despejaron la cámara.

—¿No has ejecutado la oda? —preguntó el rey.

—Sí —dijo tristemente el poeta—. Ojalá Cristo Nuestro Señor me lo hubiera prohibido.

—¿Puedes repetirla?

—No me atrevo.

—Yo te doy el valor que te hace falta —declaró el rey.

El poeta dijo el poema. Era una sola línea.

Sin animarse a pronunciarla en voz alta, el poeta y su rey la paladearon, como si fuera una plegaria secreta o una blasfemia. El rey no estaba menos maravillado y menos maltrecho que el otro. Ambos se miraron, muy pálidos.

—En los años de mi juventud —dijo el rey— navegué hacia el ocaso. En una isla vi lebreles de plata que daban muerte a jabalíes de oro. En otra nos alimentamos con la fragancia de las manzanas mágicas. En otra vi murallas de fuego. En la más lejana de todas un río abovedado y pendiente surcaba el cielo y por sus aguas iban peces y barcos. Estas son maravillas, pero no se comparan con tu poema, que de algún modo las encierra. ¿Qué hechicería te lo dio?

—En el alba —dijo el poeta— me recordé diciendo unas palabras que al principio no comprendí. Esas palabras son un poema. Sentí que había cometido un pecado, quizá el que no perdona el Espíritu.

—El que ahora compartimos los dos —el rey musitó—. El de haber conocido la Belleza, que es un don vedado a los hombres. Ahora nos toca expiarlo. Te di un espejo y una máscara de oro; he aquí el tercer regalo que será el último.

Le puso en la diestra una daga.

Del poeta sabemos que se dio muerte al salir del palacio; del rey, que es un mendigo que recorre los caminos de Irlanda, que fue su reino, y que no ha repetido nunca el poema.

FIN

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El libro de arena, 1975

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Da importância das coisas sem importância

 Humor, poesia, literatura, arte... Para que servem? Servem para alguma coisa? São úteis ou inúteis? 

Jim Carr não «responde», mas não sei porquê achei interessante trazê-lo aqui.

Do Punk ao Hip Hop

  “Fazer-se ouvir a bem ou a mal” é um mote que talvez pudesse representar o Punk. Tal afirmo, pois, como pudemos ouvir em aula, a cultura Punk destacou-se, principalmente na música, pela sua agressividade e rebeldia, pela difusão do “Do It Yourself” e pelas manifestações de caráter anárquico. 

    No entanto, também pudemos ouvir em aula que essa rebeldia definia-se numa resposta ao descaso da sociedade face à decadência social vivida na periferia. Posto isto, acabei por refletir sobre como a cultura Hip Hop e o Rap também surgiram nestas circunstâncias. Então, lembrei-me de vários artistas do género que nas suas músicas abordam a exclusão social e/ou a precariedade da sociedade em todas as suas facetas e um deles foi Allen Halloween. Allen Pires Sanhá é um ex-rapper, visto que anunciou o fim da sua carreira em 2019, e escritor luso-guineense, mas também o autor de um dos clássicos do “Rap Tuga”: “Dia de um Dread de 16 anos”. Nesta música Halloween relata os problemas pelos quais um adolescente, criado num ambiente precário presente nas periferias, pode passar no seu cotidiano. 

    Ainda, na condição de apreciadora de Rap e de todo o movimento Hip Hop em geral, eu confesso que não ouço e nem sou a maior fã desta obra, devido ao seu conteúdo explícito, porém não posso negar a sua originalidade e atualidade, uma vez que em 2006 Allen tocou em temas que depois de quase 20 anos ainda são muito relevantes. 

    Portanto, um pouco hesitante, mas impulsionada pela última aula, decidi partilhá-la aqui para que vocês possam constatar a atemporalidade desta obra, todavia não a recomendo a quem seja sensível a tópicos “pesados”. 

"Smile 2": Desilusão ou Ilusão? Valerá a Pena Descobrir?

  

Quem abriu o comentário, poderia estar potencialmente à espera de procurar uma boa razão para ter aproveitado a baixa no preço dos bilhetes de cinema ou então só ir simplesmente ao cinema. Não é verdade?

Bem, como um bom português que também sou, e como nunca se nega um bom desconto, aproveitei e dei uma oportunidade à sequência do filme de Parker Finn “Smile 2”. Uma oportunidade, porque a verdade é que não gostei do primeiro. Porém, se algo que eu aprendi foi a não julgar o livro pela capa e, assim, influenciado por determinadas plataformas digitais, submeti-me a ficar sentado duas horas numa cadeira a ver o filme. A verdade é que como poderão percecionar não chegaremos tanto ao ponto de discutir se o filme era realmente bom ou não, uma vez que qual é a legitimidade que tenho para o afirmar, não é? Ao invés disso, toco em algo que anteriormente foi dialogado em aula sobre a ilusão e desilusão, no caso sobre o filme “Joker” que a minha colega Marta já teve oportunidade de falar, e que me fez escrever um pouco sobre o filme a que assisti. 

Não pensemos tanto no lado de ilusão e desilusão só por parte do público, mas sim da protagonista com o público. Vemos que através dos múltiplos episódios maníacos, a personagem principal, Skye, apesar de no início começar a duvidar da possibilidade de estar a ser controlada, a verdade é que nós próprios nos damos conta de que a personagem a determinada altura já não concebe a capacidade de distinguir o real do imaginário. 

Pelo menos, eu enquanto consumidor do filme deparei-me no final com a ilusão que ela própria estaria a experienciar, porém esse é um ponto em que voltarei mais à frente. Assim, à medida que a ilusão vai dominando cada vez mais a cabeça da protagonista, à qual ela pensa estar a combater, vemos que tudo não passaria de uma ilusão criada pela sua mente e que acaba em tragédia.

Como anteriormente mencionei, até eu, a determinada altura senti-me confuso de qual das opções seria a real e a imaginária. Isto pelo facto de que a fusão que se dá entre o ilusório e o real faz emergir um sentimento de desorientação tanto para ela como para nós próprios que estamos a tentar seguir o filme. Tal como ela, nós enquanto espectadores começamos a questionar-nos cada vez mais do que se revela ser real e o que não é. Ou seja, o filme consegue fintar o espectador, fazendo com que, a determinado ponto, fiquemos também desorientados. É um jogo entre a maldição para com Skye e o filme para connosco, com o objetivo de cair na mesma armadilha.

No entanto, não me posso deixar ficar aqui em termos da desilusão que senti. Não posso omitir o facto de que pensava que seria desta que alguém conseguiria acabar com a maldição, mas penso que não seja só eu, mas sim  todos aqueles que estariam na sala e de certo modo o desfecho pode ter, pelo menos em mim, alimentado mais a chama de desilusão que esperava de certa forma por uma grande reviravolta. Mas será desilusão ou estou simplesmente irritado por um filme ter fintado a minha expectativa?

Não é que o filme esteja inteiramente mau, a capacidade de produção é espantosa. No entanto, como todas as opiniões divergem, felizmente, o filme comprovou aquilo que potencialmente estaria à espera de ver. Principalmente pelo desfecho que teve. Pois eu pergunto-me o mesmo! Que desfecho? Nem eu sei de certa maneira. Acho que teremos de esperar mais dois anos para ver o terceiro filme e será que irei? Sempre ouvi dizer que à terceira é de vez! 

 

História do teatro angolano

 Amanhã, sexta, rua da rosa, bairro alto.

"Joker: Folie à Deux" é literário

    Tenho de admitir que estava receosa em relação a este filme. Gostei imenso do primeiro, mas a ideia de um “musical” deixou-me desconfiada. Não queria criticar antes de ver, mas tinha medo de que não resultasse. No entanto, depois de assistir, saí da sala aliviada, (o que é curioso, tendo em conta o tipo de filme que é) e a sentir-me um pouco louca. Embora as músicas, por vezes, parecessem excessivas e me dessem vontade de arrancar os personagens daquela fantasia e trazê-los de volta à realidade crua do primeiro filme, no final, tudo fez sentido. As músicas, muito criticadas, acabaram por contribuir para a atmosfera alucinatória e fantasiosa que reflete o estado mental do protagonista. 

    O filme Joker: Folie à Deux joga magistralmente com a linha entre o real e o imaginado, construindo uma narrativa onde as alucinações de Arthur Fleck e a partilha do seu delírio com Harley representam a dissolução das fronteiras entre o concreto e o ilusório. Esta é uma das questões mais inquietantes da obra: a incerteza constante sobre o que estamos realmente a ver e o que é fruto da mente perturbada dos protagonistas. Senti que estava constantemente a ser enganada, aquele que seria o cenário confiável, sem música, sem atuação, podia continuar sem ser o verdadeiro. Nunca saberei. 

    Desde o primeiro filme Joker (2019), Arthur Fleck é apresentado como um narrador não confiável, e essa desconfiança aumenta ainda mais em Folie à Deux. A narrativa obrigou-me a questionar continuamente a veracidade dos eventos, criando uma experiência fragmentada e desconcertante. Até mesmo momentos que parecem objetivos e claros podem ser, na verdade, manifestações de delírios ou distorções da realidade psicológica dos personagens. O filme, assim, finta a nossa compreensão ao sobrepor camadas de realidade que se confundem entre si. O que vemos no ecrã pode parecer literal, mas a própria estrutura da narrativa e o estado mental dos personagens sugerem que nenhuma imagem ou cena pode ser tomada como uma verdade absoluta.                                                                                            ....................................... a partir daqui contem spoiler...........................................

    Todo o filme foi interessante, mas o final... o que dizer daquele fim?! Arthur gravemente ferido, após ser esfaqueado, entra numa alucinação em que participa de um espetáculo com Harley. Neste delírio, ele canta sobre o futuro do seu filho Gabriel, insinuando que este virá a ser o próximo Joker, o herdeiro da sua loucura e caos. A música, elemento que já serve como expressão do estado mental de Arthur ao longo do filme, aqui atua como um comentário alegórico, quase profético. O espetáculo, grandioso e teatral, contrasta fortemente com a realidade sombria e violenta que o personagem enfrenta. Este contraste ressalta a desconexão entre o que Arthur deseja acreditar e o que realmente está a acontecer.

    Neste momento, a ideia de Gabriel ser o próximo Joker surge como uma visão onírica, uma fantasia que Arthur constrói à medida que enfrenta a morte iminente. Vê o seu legado a ser transmitido ao filho, um pensamento que lhe oferece algum conforto, dando-lhe um propósito contínuo, mesmo que destrutivo. A alucinação é marcada por uma celebração surreal e macabra da insanidade, onde o delírio final de Arthur serve como um refúgio face à realidade que o rodeia.

    No entanto, o filme regressa abruptamente ao mundo real (acho eu que é o real, seja lá o que isso quer dizer), onde Arthur Fleck está, de facto, esfaqueado e a morrer no chão. A transição entre o sonho e a realidade é brutal, expondo o colapso final de Arthur. Não vemos um herói trágico a passar o manto, mas sim um homem destruído pela sua própria loucura. Ele está simplesmente à beira da morte, uma vítima do caos para o qual ele contribuiu.

    O detalhe mais perturbador desta cena é o homem que o esfaqueou, agora em segundo plano, a cortar um sorriso no seu próprio rosto. O sorriso do Joker, que ao longo do filme simbolizou caos e anarquia, está agora literalmente a ser inscrito no corpo de outra pessoa. Acredito que esta ação pode ser interpretada de várias formas:

Continuidade do Caos: O homem que corta um sorriso no seu próprio rosto representa a ideia de que o "Joker" não é apenas Arthur Fleck, mas uma força maior, uma ideia contagiosa. O legado do Joker não é algo que Arthur passa intencionalmente ao seu filho, mas sim uma espécie de "vírus social" que contamina qualquer um que entre em contacto com ele. Ao cortar o sorriso, este homem parece assumir o papel do Joker, sugerindo que o caos que Arthur personificava não acaba com a sua morte, mas continua a existir, agora em outra forma.

A Insanidade Coletiva: O gesto de cortar o sorriso pode simbolizar a disseminação da loucura. Mesmo que Arthur esteja morto fisicamente, o impacto psicológico que ele deixou persiste. A ação do homem sugere que a loucura que consumiu Arthur não é uma experiência individual, mas algo que se expande, que contamina outros e que se propaga indefinidamente. A insanidade de Arthur é, portanto, transmissível, perpetuando-se mesmo após a sua morte.

A Despersonificação do Joker: A morte de Arthur pode marcar o fim do homem, mas o sorriso cortado no rosto do outro indivíduo sugere que o "Joker" transcende o indivíduo. Ao longo do filme, o Joker é apresentado menos como uma pessoa e mais como uma ideia de revolta, caos e rutura com a ordem social. Com Arthur morto no chão, o sorriso inscrito no rosto do seu assassino indica que o Joker nunca foi apenas uma pessoa, mas uma força maior, uma ideia que sobrevive e se perpetua nos corpos de outros.

    O final de Joker: Folie à Deux é tanto trágico quanto perturbador, pois expõe a natureza cíclica da loucura e da violência. A visão de Arthur sobre o seu filho Gabriel como o próximo Joker é uma fantasia que contrasta com a brutalidade da sua própria morte. No entanto, o filme parece sugerir que, independentemente de Arthur estar vivo ou morto, o conceito de "Joker" , como ideia, loucura e caos, continua a viver noutras pessoas, perpetuando-se numa espiral de insanidade que não tem fim.

    Este final ambíguo e cheio de simbolismo encapsula o espírito de Joker: Folie à Deux, onde a realidade e a fantasia se entrelaçam de forma indissociável, e o caos continua a existir, mesmo na morte do seu principal agente. 

    Sinto-me apenas louca, não sei mesmo o que achar daquilo que vi. Sinto que levei uma chapada por ter duvidado de um musical. Ligar o Joker a um "musical" era uma ideia de loucos... 

A importância de se chamar Honesto

 Até sábado podemos ainda ver na RTP Memória esta bela interpretação da mais feliz adaptação da mais feliz peça do mais feliz dos escritores. O magnífico sr. Oscar Wilde.

E é uma overdose de oximoros!

Sinos são coragem

     A visualização de "Andrei Rublev", de Andrei Tarkovsky, não me deixou indiferente e impulsiona-me a escrever. 

    Mesmo que saiba que, infelizmente, tal represente só mais um exemplo daquilo que é a manifestação do Poder por via da violência, ver a cena em que a personagem do rapaz (Ivan, creio) pede para açoitar um dos sineiros, simplesmente por este se recusar a fazer uma tarefa, trouxe-me uma imensa sensação de revolta. Deu-me nojo, pois observo cada vez mais de perto como há quem use uma posição considerada socialmente superior ou a vulnerabilidade que encontra de maneira mais acessível para agredir, gratuitamente e de forma irresponsável, outras pessoas, das mais variadas formas (muitas das vezes, emocionalmente), provocando inúmeros danos.

    Como dito no filme, "Não se atreverão a ofender a Loucura". Ela, de facto, pode intimidar, pela presença inquietante que representa, quer exista para resultados positivos, quer para negativos ou nem sequer ponderados.

    Sob qualquer forma que adote, a Loucura tem a capacidade de revelar coisas que nunca pensaríamos poder existir. É ela que leva Ivan a aventurar-se na invenção de uma mentira, a esconder um segredo sobre ter um segredo. No final de contas, foi por aí que ele motivou um desejo e uma concretização coletiva benėficas, uma ambição que se revelou a de todos. Talvez sentisse que fosse a única forma, numa sociedade tão desigual, de o valorizarem e às suas ideias. 

    Pouca coisa sei garantir, mas estes aspetos só me fazem lembrar do quão urgente ė estarmos atentos às loucuras do mundo. Penso que as que nos trazem uma "energia de Paz" e algo que nos faça expandir agradavelmente a mente não são um caminho perigoso. Mas, há as que são egoístas e insensíveis e, como prova "Andrei Rublev", nem tudo o que se diz é verdadeiro e nem tudo o que ouvimos merece a nossa crença. 

    Tendo em conta que somos os construtores dos sinos da vida, creio ser prudente pensarmos sempre, com coragem de procurarmos ser o mais sensatos e verdadeiros, se eles nos fazem real setido.

NOVA em Folha

Surge, todos os meses, uma compilação de textos "marginais" na vossa banca mais próxima (balcão da AE, mesas da cantina, chão da faculdade ou até no lixo), composta por todos os que se dão ao trabalho de restringir a arte ao tema- ou nem por isso. Deixo-vos a edição deste mês, que brevemente estará impressa, rasgada ou rabiscada pelos que participam nos jogos da última página (e nos jogos da vida).

Entre Sombras e Cicatrizes

            É hilariante pensar se prestarmos bem atenção ao facto de que em todo o mundo ouvimos falar de individualidade/singularidade, mas depois por detrás dos “holofotes” é praticado completamente o contrário. Não é uma conversa dos dias de hoje nem será uma conversa dos dias seguintes. O que serão na verdade os defeitos? Uma simples harmonia de pensamentos ou peculiaridades /alicerces do próprio ser humano?

Diante de um espelho vemos as nossas imperfeições/defeitos como uma sombra que nos persegue toda a vida e que nos parece querer causar a maior dor possível. Somos constantemente sobrecarregados com as opiniões e informações transmitidas pelos demais. A verdade é que essas vozes vão se acumulando nas nossas cabeças e replicando-se tal como as células que nos compõem. Porém, estas são células anómalas que se reproduzem e conseguem modificar todo o sistema, ou seja, como um vírus. Mas não será que ao tentar reproduzir o que os outros querem, nos desmoronamos cada vez mais? 

 Aquilo que por nós é visto como sombras começa a ganhar cada vez mais forma e destaque. Começa a deixar feridas e cicatrizes que queremos posteriormente apagá-las. Só que devemos mesmo apagá-las? Cicatrizes são sinais de luta, superação, conquista que os outros nos tentam retirar querendo que fiquemos como um anjo sem a sua própria alma ou como um edifício sem paredes nem sequer pilares. 

Defeitos não são sombras, não são limitações, muito menos simples decorações. São alicerces que sustentam o nosso edifício, e como um edifício, qualquer pilar faz a diferença. Ao retirar esse pilar não poderá o edifício cair? Ou melhor! Para que retirá-lo? Não é fácil vencer esta luta. É como um labirinto ou como a famosa frase diz  “é como encontrar uma agulha no palheiro”! No entanto, o importante está aí. Pode não ser à primeira, nem à segunda. O que interessa é conseguir ultrapassar, isto é, “falhar, falhar de novo, falhar melhor”. Defeitos podem ser componentes invisíveis, mas são como o cimento. É o que permite que tudo se encaixe formando algo que não deve ser vandalizado pelos demais. 

Uns podem interpretar certos comentários, como este, como desviados do que inicialmente deve ser pensado. No entanto, cada leitor tem a capacidade de abrir uma porta ficcional e seguir o caminho que essa mesma porta oferece. O desafio centra-se em encontrar a chave para abrir essa mesma porta. Enquanto chave ninguém aqui fala em algo material, mas pode ser sim algo como a imaginação, a interpretação ou algo para além do normal. Mas lá está. O que é realmente normal? 

Epitáfio de Bukowski

 

(Bukowski em Factotum, 1975)

Análise poética de coisa nenhuma

 

A última aula pesou-me particularmente, sobretudo o final, quando os holofotes saíram de reflexões acerca de locos e sábios e dedos, de peixes e pescarias, de significados ocultos, de “isolado vem de ilha”, comentadores que não são analistas e se voltaram para um poema de Adília Lopes.

Já não tinham sido poucas as vezes que me tinha cruzado com poemas de Adília Lopes, porque, igualmente, não tinham sido poucas as vezes que me tinha ocupado de os ler, de pé, em frente a uma qualquer estante da Bertrand (em minha defesa, também vou a alfarrabistas, afinal, gosto que o diário que trago no meu bolso e que me custou apenas um nome de usuário e uma palavra passe fique mais aesthetic (parênteses dentro de parênteses para dizer que não sou gen z suficiente e tive que pesquisar esta palavra: desculpem algum misspelling) e que por isso também vou a alfarrabistas #alfarrabista #chiado #cultura).

Regressando a Adília, nunca me tinha ocorrido a voz de menina inocente e meio taralhoca que foi apontada em aula. Perturbou-me. Mexeu comigo. #fellings #poemas #sensibilidade

Tentei esquecer e a minha tentativa foi completamente falhada: ora abro o Instagram e me deparo com um poema acerca de um bule #cozy #fazpensar, ora venho ao blog e deparo-me com o comentário “Lutar com peixes pela vida ou pela morte” (achei poético, já agora, bem escrito por sinal).

Pensei: vou ouvir a voz da própria, decerto que me estou a deixar levar pelo único doutorado na sala (ui imaginem lá que agora há mais algum e que acabei de assumir algo errado! Que medo!). Mas não. Adília Lopes soava exatamente como a rapariguinha inocente que levou com uma pedrinha na cabeça que tinha imaginado em aula.

Pergunto-me: soa ela mesmo assim? Ou estará a minha mente a corroborar com uma profecia autorrealizável?

Deixo-vos o desafio de fazerem este mesmo exercício. #somostodosmuitocultos.

 

Matilde Cabana

Lutar com peixes pela vida ou pela morte

 

Fingimento, ou ingenuidade em demasia, traduzem-se em circulação sanguínea. Há um corpo que vive e que demonstra a outros que o faz, graças às pancadas (em excesso) em tenra idade, ou graças ao talento inato para sentir. No fundo, são sinónimos de arte poética.

Admito que gosto imenso do resultado da violência em Adília Lopes. Podem lhe ter batido, pode ela mesma ter dado um beijinho ao chão com a testa, não me importa. A minha faculdade do juízo ativa-se e atira foguetes, faz-me sentir o sangue a correr e uma vontade absurda de viver. Entendimento e imaginação apresentam-se em palco para me dar o maior espetáculo do gosto. Poesia tem esse fim; poesia é o holofote que encandeia ou funde: se não for louca q.b., não exerce em nós coisa alguma. A noção de prazer/desprazer pode ser definida como a sensação de algo, fora do neutro e da tela branca em que adormecemos o corpo. É um estado de se sentir e, citando Saramago (mais concretamente Clara, na peça de teatro "A segunda vida de Francisco de Assis", 1987), «Se tens um coração de ferro, bom proveito. O meu, fizeram-no de carne, e sangra todo dia».

Não venho em defesa específica de Adília Lopes, nem do seu transtorno esquizoafetivo diagnosticado, antes venho em prol da arte que causa reação, dos poemas que nos fazem duvidar se todos os cérebros albergam sinapses. Sou muito nova para ter certezas na vida, porém, sei que só vivo para sentir. Caso contrário, já teria comido laranjas e bebido um copo de leite à noite, resultando na comprovação do mito de morte certa. Até a minha morte seria uma dúvida, com fim esclarecido, com sensação de prazer.

Clarice Lispector e os defeitos

 Clarice Lispector (Chechelnyk 1920 – Rio de Janeiro 1977)

Arte poética como autobiografia (ou algo do género)

     A poesia raramente se apresenta como uma autobiografia direta, em que cada verso descreve abertamente a vida de quem a escreve. No entanto, é sabido que a arte poética tem uma forma subtil de se entrelaçar com a história pessoal do autor, revelando segredos e desejos que muitas vezes ficam nas entrelinhas, mais implícitos do que confessados.

    Escrever poesia é, no fundo, um ato de autobiografia. É uma forma de dialogar com as nossas sombras, de resgatar memórias que julgávamos perdidas e de dar forma a emoções que não encontram lugar no discurso do quotidiano. A cada poema, algo de nós se deixa entrever, ainda que disfarçado por metáforas ou camuflado por ritmos. Pode ser um verso solto sobre a infância, uma imagem difusa de um amor antigo, ou até o eco de uma saudade que ainda mal conseguimos nomear. Mas o curioso é que a poesia, tal como a vida, não segue linhas retas nem cronologias rígidas. Há poemas que nos revelam o que ainda não vivemos, que nos antecipam momentos ou nos espelham um futuro que não sabemos se desejamos. São pequenos recortes do que poderíamos ter sido, do que tememos ser, ou simplesmente do que somos, mas ainda não admitimos. Diria que sou também o resultado da poesia que escolho ler. Até a poesia em formato de prosa. Somos resultado daquilo que lemos. 

    Escrever poesia é como revisitar um diário onde as páginas se escrevem sozinhas, não pela ordem dos dias, mas pela intensidade das sensações. Talvez por isso, muitos dos poemas que escrevemos se tornem uma espécie de autobiografia não oficial. São eles que, no futuro, quando os revisitarmos, contarão aos outros (e talvez a nós mesmos) a história de quem fomos, mesmo que disfarçados por rimas ou metáforas.

    Eu diria que talvez os pensamentos dominicais (quando o ritmo desacelera e as distrações da semana se dissipam a minha mente começa a vagar e encontro questões que persistem, não resolvidas, até voltarem a ser matutadas de domingo a oito dias, quando novamente me encontrar sem nada para fazer) são a maior forma de arte poética em formato de autobiografia. Só não são poemas por não estarem em verso. Alguns exemplos dos meus pensamentos dominicais:

• Talvez Deus não seja uma entidade única, mas sim a incorporação de vários atos em várias entidades. Eu sorrio para idosos para que não pensem que sou uma delinquente.
• Tenho pena das cerejas que não estão agarradas a outra. Para sempre destinadas a serem ingeridas a solo.
• Não percebo como escolhem amar com o coração. Entregar um órgão tão importante por amores corriqueiros. O coração não regenera. Não seria melhor amarem com o fígado?!
• Falam sobre o lóbulo frontal (associado a funções cognitivas superiores, como tomar decisões, motivação, resolução de problemas, planeamento e atenção) estar apenas completamente desenvolvido aos 25 anos, mas por essa altura, toda a minha vida já devia estar resolvida.
• Agora parece que há uma competição para ver quem está pior, quem toma mais comprimidos, quem já teve mais consultas de psicologia e quem percorreu mais vezes os corredores das urgências. Não podemos jogar ao contrário? Ou não podemos jogar todos a esse e perder?
• Tudo o que é inacabado é inesquecível!!!
• Quando era pequena e jogava às escondidas acreditava que ao fechar os olhos, ao ficar sem ver as pessoas, que também ninguém me via. Ao longo do tempo deixei de olhar nos olhos das pessoas, porque acredito que assim não olham para mim e não há o risco de me verem.
• Sempre pensei que os cabelos e as unhas cresciam nas extremidades. Que o início era sempre o mesmo. Acho que isso diz muito sobre mim, nunca sinto que consigo ter um novo início por mais que cresça.
• Escolho o gelado cor de manga e não cor de laranja, porque prefiro manga.
• Será que, como há pessoas com dois pés esquerdos, também há pessoas com dois lados esquerdos de todo o corpo? Por isso é que conseguem amar tanta gente? Por terem dois corações?
• Quando é que vou usar os autocolantes que estou a guardar para o momento perfeito? Estarei eu a dar à luz e a colar autocolantes na testa do médico? Estarei eu a ver a minha filha a casar-se e a usar os meus autocolantes para limpar as lágrimas? Estarei eu a morrer e a levar os autocolantes colados em mim? Enterrem-me com autocolantes.
• O quanto confiava nos meus pais para acreditar que os beijinhos deles curavam as minhas feridas... Hoje poderiam beijar-me o cérebro?

    Todos estes pensamentos parecem muito pessoais, mas aquele que eu diria que mais me define é que sinto uma insatisfação com a letra K no alfabeto. Ela vem demasiado cedo, devia estar mais perto do Q ou mesmo do WXY.

    Se a poesia é a arte de dizer o indizível, quantos de nós já escrevemos a nossa própria biografia sem saber?

Crónica de António Lobo Antunes; Os meus domingos

  Os meus domingos

Aos domingos a seguir ao almoço visto o fato de treino roxo e verde e os sapatos de ténis azuis, a Fernanda veste o fato de treino roxo e verde e os sapatos de salto alto do casamento, subo o fecho éclair até ao pescoço e ponho o fio de ouro com a medalha por fora, a Fernanda sobe o fecho éclair até ao pescoço e põe os dois fios de ouro com a medalha e o colar da madrinha por fora, tiramos o Roberto Carlos do berço, metemos-lhe o laço de cetim branco na cabeça, saímos de Alverca, apanhamos os meus sogros em Santa Iria de Azóia e passamos o domingo no Centro Comercial.
A Fernanda senta-se atrás no Seat Ibiza, com o menino e a Dona Cinda, o senhor Borges ocupa o lugar ao meu lado, de Record no sovaco, fato completo, gravata de flores prateadas e chapéu tirolês, ajuda-me no estacionamento das Amoreiras a tirar o carrinho da mala e todos os automóveis do parque são Seat Ibiza, todos têm mantas alentejanas nos bancos, todos apresentam um autocolante no vidro que diz Não Me Siga Que Eu Ando Perdido, todos possuem uma rodela Vida Curta na guarda-lamas direito e uma rodela Vida Longa no guarda-lamas esquerdo, de todos os espelhos retrovisores se pendura o mesmo boneco de peluche, todos exibem junto à matrícula com o círculo de estrelinhas da Europa a mesma rapariga de Stetson e cabelo comprido, todos trouxeram o Record, os sogros e o filho, todos devem habitar em Alverca e todos circulam a tarde inteira no Centro de forma idêntica à nossa: adiante a Fernanda e a Dona Cinda, de
raposas acrílicas, a coxear por causa de uma unha encravada, empurrando o Roberto Carlos que esperneia, desfeito num berreiro, com a chupeta pendurada da nuca por uma corrente e o Senhor Borges e eu vinte metros atrás, preocupados com a carreira do Olivais e Moscavide que perdeu em Alhandra apesar de ter comprado um avançado cabo-verdiano ao Arrentela e que em vez de jogar à bola leva as noites a mariscar tremoços na cervejaria, de brinco na orelha, no meio dos amigos pretos, com o tampo da mesa coberto de canecas vazias.
Como a Fernanda e a Dona Cinda param em todas as montras de móveis e boutiques a bisbilhotarem quinanes e kispos, acontece enganar-me e trocá-las por outra sogra acrílica, outra mulher roxa e verde e outra criança de laço, e sucede-me passar horas num banco, sem dar pela diferença, com uma Fátima e uma Dona Deta, a planear as prestações de um microondas e de um frigorífico novo, seguir para Alverca, jantar o frango da Casa de Pasto e a garrafa de Sagres do costume, e só na terça-feira, quando vou a sair para a Junta, a minha esposa informa, envergonhada, que mora em Loures ou na Bobadela, o Roberto Carlos se chama Bruno Miguel, e deu pelo engano, há cinco minutos, porque a minha Última Ceia é de estanho e a dela de bronze. Claro que corrigimos o erro no domingo seguinte, em que volto para casa com uma Celeste e um Marco Paulo no Seat, a que juntei (será o meu Seat Ibiza?) um novo autocolante que deseja Espero Não Te Conhecer Por Acidente.
Esta semana a minha mulher chama-se Milá, o meu filho Jorge Fernando e ando a pagar um apartamento em Rio de Mouro. Como esta sempre cozinha melhor do que as outras não faço tenções de voltar às Amoreiras. Se ela gostar de telenovelas só tornamos a sair daqui a muitos anos, quando o miúdo usar um fato de treino roxo e verde, eu encontrar no armario do quarto um casaco de raposas acrílicas e um chapéu tirolês, e escutar lá em baixo, a seguir ao almoço, a buzina do Seat Ibiza da minha nora. Como nessa altura devo andar a dieta de sal por causa da tensão qualquer peixe grelhado me serve.

in ANTUNES, António Lobo (1998). Livro de Crónicas. Lisboa: Publicações Dom Quixote. pp. 59-60

poema de títulos

a pele calejada:

devoção.

nenhum caminho será longo,

mais pesado que o céu.

autores: Raymond Guérin, Patti Smith, José Tolentino Mendonça, Charles R. Cross

Poema Composto por Títulos de Livros

 " O Sol é Para Todos

    Como Eu Era Antes 

    Em Busca de Um Final Feliz"

Autoras: Harper Lee, Amber Smith e Katherine Boo

Joker: loucura a Dylan

                                                                                                                    Fernando Santana Rúa-Figueroa.

*contraponto de A Hard Rain’s A Gonna Fall de Bob Dylan e crónica de Joker 2:

Oh, where have you been, my blue-eyed son?                          Eu vi Joker 2

Oh, where have you been, my darling young one?                    Fico confuso com o que vi                         

I’ve stumbled on the side of twelve misty mountains                 Nem feliz nem chateado

I’ve walked and I’ve crawled on six crooked highways              Isso já é positivo

I’ve stepped in the middle of seven sad forests                         O filme corre riscos: é um musical

I’ve been out in front of a dozen dead oceans                           Porquê? Porque não

I’ve been ten thousand miles in the mouth of a graveyard        No primeiro, ele fala sobre saúde                             mental

And it’s a hard, and it’s a hard, it’s a hard, and it’s a hard         Aqui ele a transforma em sua                                   tese:

And it’s a hard rain’s a-gonna fall                                               Quem sofre tem                                                            sempre de sofrer?

Oh, what did you see, my blue-eyed son?                                       Alguns sentem-se traídos

Oh, what did you see, my darling young one?                                 Talvez não gostem de cantar

I saw a newborn baby with wild wolves all around it                         Ou a dança

I saw a highway of diamonds with nobody on it                                Ou ambos

I saw a black branch with blood that kept drippin’                             Ou o Joker

I saw a room full of men with their hammers a-bleedin’                    Ou o Coringa

I saw a white ladder all covered with water                                       Ou Lady Quinn

I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken              Ou desenhos animados

I saw guns and sharp swords in the hands of young children          Ou os malhos

And it’s a hard, and it’s a hard, it’s a hard, it’s a hard               Talvez eles quisessem outro filme                            como ele

And it’s a hard rain’s a-gonna fall                                              Talvez eles não quisessem nada

And what did you hear, my blue-eyed son?                                  O filme é longo

And what did you hear, my darling young one?                            2h 18m  

I heard the sound of a thunder, it roared out a warnin’                 Foi descartado pelos críticos

Heard the roar of a wave that could drown the whole world         5.3/10 IMDB

Heard one hundred drummers whose hands were a-blazin’        Ainda há mais

Heard ten thousand whisperin’ and nobody listenin’                    33% Rotten Tomatoes

Heard one person starve, I heard many people laughin’              31% Público-alvo

Heard the song of a poet who died in the gutter                           Mas alguns são apaixonados pelo                            filme

Heard the sound of a clown who cried in the alley                  

And it’s a hard, and it’s a hard, it’s a hard, it’s a hard                     Porquê esta variedade?

And it’s a hard rain’s a-gonna fall                                                   Talvez porque seja diferente

Oh, who did you meet, my blue-eyed son?               Diferente é interessante se...

Who did you meet, my darling young one?               no final…

I met a young child beside a dead pony                    também não é tão diferente

I met a white man who walked a black dog               Mas a palavra Queer é linda

I met a young woman whose body was burning       Em t-shirts e cartazes fica bem

I met a young girl, she gave me a rainbow               Mas você também não precisa exagerar

I met one man who was wounded in love                Quem realmente se preocupa com a saúde mental...

I met another man who was wounded with hatred                 de qualquer outro que não seja                               a nossa?

And it’s a hard, it’s a hard, it’s a hard, it’s a hard                   Talvez muita gente

It’s a hard rain’s a-gonna fall                                                  Mas eles não querem ser ensinados no                  cinema

 

Oh, what’ll you do now, my blue-eyed son?                                É para isso que a igreja já serve

Oh, what’ll you do now, my darling young one?                          Ou o psiquiatra

I’m a-goin’ back out ’fore the rain starts a-fallin’                          Ou os nossos pais

I’ll walk to the depths of the deepest black forest                        Ou os nossos filhos

Where the people are many and their hands are all empty         E para cantar

Where the pellets of poison are flooding their waters                 Temos sempre o chuveiro

Where the home in the valley meets the damp dirty prison         E para dançar temos a vida

Where the executioner’s face is always well hidden                   Onde a loucura está nos                                            cantos

Where hunger is ugly, where souls are forgotten                        Nas esquinas com                                                       explosões

Where black is the color, where none is the number                   Com bombas e mortos

And I’ll tell it and think it and speak it and breathe it                   Com pobres e bilionários

And reflect it from the mountain so all souls can see it               Com populistas e hipócritas

Then I’ll stand on the ocean until I start sinkin’                           Com racistas, machistas e                                          carrascos

But I’ll know my song well before I start singin’                          Mas que cantem no Joker é demais

And it’s a hard, it’s a hard, it’s a hard, it’s a hard                        No final

It’s a hard rain’s a-gonna fall                                                       Estamos fartos de palhaços.

                                                                                                  *Em Lisboa a 8 de outubro de 2024.

Litmarg24: “O Sacristão” por Tatiana Mesquita

Litmarg24: “O Sacristão” por Tatiana Mesquita:   “O Sacristão” de Somerset Maugham    O conto “O Sacristão” de Somerset Maugham aparenta ser uma narrativa simples, à primeira vista, c...

Se me pedissem para dar exemplos de ditados populares que retratam " O Sacristão" eu escolhia dois.

"Há males que vêm por bem" e "A necessidade aguça o engenho".

“O Sacristão” por Tatiana Mesquita

 

“O Sacristão” de Somerset Maugham

 

 O conto “O Sacristão” de Somerset Maugham aparenta ser uma narrativa simples, à primeira vista, contudo, quando se faz uma segunda leitura, conseguimos perceber que transmite lições profundas sobre a educação, mérito e sobre como nos podemos adaptar face a novas mudanças na vida.

  A história gira em torno de Albert Foreman, um sacristão que, após muitos anos de serviço, é demitido por ser analfabeto. Albert sempre desempenhou o seu papel de forma exemplar e o facto de ter sido despedido por não saber ler nem escrever é injusta, uma vez que desvalorizam o seu trabalho e focam-se nas qualificações formais em detrimento da experiência. Face ao que aconteceu, o meu único pensamento foi: até que ponto a instrução é o único fator para podermos julgar o valor profissional do outro?

 Após perder o emprego, Albert entra numa crise existencial, fica pensativo e introspetivo, querendo obter algum conforto no tabaco. Começa a olhar à sua volta à procura de uma tabacaria e, quando percebe que ali não havia nenhuma, decide ir até ao fundo da rua. Para sua infelicidade, nem no fundo da rua havia, surgindo o pensamento de que quem criasse ali uma tabacaria teria grande oportunidade de negócio. Irónico será dizer que esta ideia ocorreu quando menos se esperava, isto é, uma situação que inicialmente poderia ser o seu fracasso, é apenas o “trampolim” para algo maior.

 Colocando o pensamento em ação, Albert aluga uma loja tornando-a numa tabacaria, onde faz imenso sucesso. Com o seu lucro, decide investir em outras ruas sem tabacarias, tornando-se um empreendedor de sucesso.

 Em suma, é um conto irónico devido a diversos fatores, sendo um deles o facto de Albert tornar-se mais bem-sucedido do que os responsáveis pela sua demissão. O autor, Somerset Maugham, usa esta reviravolta para confrontar as tradições de sucesso, isto porque o sacristão, aos olhos de todos, era uma pessoa comum, mas que se mostra um excelente empreendedor com uma grande visão.

    Agora pergunto: o que nos faz ficar mais perto do sucesso profissional no decorrer da nossa vida? As nossas qualificações ou a capacidade de agarrar as oportunidades quando surgem?

Tatiana Mesquita